此刻，我紧靠着一棵古树。一棵800年的古树。我能听到它的呼吸。富有节奏感的呼吸，那么有力，那么蓬勃。800年了，它受了多少伤，遭了多少罪，熬过多少的寂寞凄清，经受多少的风霜雨雪？没有人能说得清。让人能看到的只有它身上的那些刀斧之痕，还有那被火烧剩下的半边身躯。是战火，是雷火，还是野火，或者是人为的一场大火？没有人知道。
    古树都是有灵气的。它应该能记得岁月里那些沧桑。谁摘过它的叶，谁断过它的枝，谁采过它的果，谁对它曾顶礼膜拜？又是哪些鸟儿曾在这里恋爱，繁衍，歌唱？这些鸟儿的子孙如今又在哪个枝头上呢喃轻舞？
    它经历过枪林弹雨，经历过杀戮与掠夺，甚至伤害与凌辱。这些伤痕，每一道都刻骨铭心，每一道都仿佛是昨天刚刚穿透时光的阵痛！这些它都应该记得一清二楚，但仿佛又不记得了。也许，在它的根须里，枝头上，年轮里，原本就没有恨仇的基因。它只记得一件事：春天里，它要发芽，要展示自己的美。尽管那美是残缺的。
    发芽，是一年中最隆重的仪式，没有什么能阻止它发芽，阻止它蓬勃。它呼吸着天地灵气，吸取着日月精华。无论再多的苦难，丝毫不能阻止它向春天献上它的绿荫，它的青春。虽然只有半边身躯，但它同样会把一片完整绿荫呈献给大地。
    面对半棵古树，我只觉得自己是个残缺的人。对于它，我无言以对。我的抱怨，我的庸碌，我的嫉妒与仇恨，在它的面前，只是那一阵轻风。
    如果造物主允许，我愿做它那消逝的半边身躯，和它的另一半相依相偎，一起呼吸，一起为向着春天进军而摇旗呐喊。